Cehov la Sibiu
Şi primăvara se frământă,
În colivii de vremi polare,
Şi nici un greier nu mai cântă,
Şi plouă la Sibiu şi doare.
De ce avem această viaţă,
Ca o suită de viscere,
Şi după un senin e ceaţă,
Şi ploaia spre neant ne cere.
Oraşul îmi apare strigăt,
Şi protestează condamnaţii,
Căci dincolo de of şi ţipăt,
În ploaie facem rezervaţii.
Iar ploaia e salonul şase,
Ambulatoriu de destine,
Când minţile ajung terase,
Pe care disperarea vine.
E înadins mai tristă lupta,
Ostentativ ne facem silă,
Şi ploaia ne deschide uşa,
Către pustiul fără milă.
Şi plouă la Sibiu cu jale,
Şi Crucea Domnului se-arată,
Cum stă stingheră pe o cale,
Fără iubire, resemnată.